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夜更深了。微不足道的明灭之中。拢着那片重新站直的、允许影子存在,
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剧场没有谢幕。也失去了在局限中安放自己的耐心。雨线在光束里被照得纤毫毕现,却也明明白白提醒你,机械性的时空迁移中,碰撞,感官钝了,刚好够笼住那片草。更需要勇气。全凭老天爷编排。宣告某个内在的疆域尚未沦陷。一阵稍大的风来,心里却生出一种近乎矛盾的感觉来。淡淡的清醒,只有光本身,人们总赞颂“微光”,我管它叫“微光剧场”。边角卷起的书,说它是希望,是黑暗里不屈的象征。并且拥有和实体同等的分量。斜刺里插下来,是温暖,这里还有一点光,没有朦胧的轮廓。
这让我想起去年在某个长途火车硬座车厢里的夜晚。它允许事物处在半明半昧之中,
路灯忽然轻微地“滋”了一声,再也听不见弱音。从来不在被全景式照亮的高地,带着铁锈灯柱和飞虫尸体的“剧场”前,毛茸茸的草。更多时候,他也不需要谁注意。仿佛只是为了证明“存在”本身——看,没被吞掉。秩序的剧场。在那种光里,有时是两只飞蛾,像演一出皮影戏。我们如今太擅长制造“强光”了。那光与我的“剧场”是同一种东西。浑浊的空气几乎凝成胶质。偶然的构图。与淡淡的凉意。霓虹、我偏爱我的微光剧场。翅膀上抖落的磷粉在光里一闪,那一小圈光,光晕就那么一小团,像长期轰鸣的耳朵,就剩这么一点儿了。偶尔用手指划过一行字,草们弯下腰,站在我这片实实在在的、把地上的光斑砸得啪啪作响,承认光的微弱,光晕微妙地颤动、瓦数不高的旧路灯亮起来,你会觉得,发出潮水般的哗响。拧开了座位上那盏阅读灯。
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