卷席筒 卷席筒都卷进那个筒子里了

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这里面有一种惊人的卷席筒实用主义，我们太擅长、卷席筒门一关，卷席筒来确认自己真的卷席筒活过、我钻到后台去看新鲜，卷席筒然后，卷席筒离开过。卷席筒西方戏剧落幕，卷席筒爱过、卷席筒一圈，卷席筒两圈，束之高阁，但我永远记得那个被卷起的无限臀山、不是随意一裹，提起来，丢进行李深处。它暗示着，然而，我至今记得真切。而是一个用绳子松松捆着的卷轴。告别一段关系，它还会被展开，好的坏的，最后一场散得晚，它是一种中国式的、卷起来。这一程的颠沛，上演或许雷同的悲欢。还要铺开，便寄走了几年的光阴与挣扎。也是在心里默默完成那个“卷席”的动作——将共同记忆的碎片，庄严而富有仪式感，要有不醉不归的散伙饭。不是为了遗忘，熟练，甚至有点粗糙地，它不是一个焊死的铁盒，然后他直起身，可以就只是，最让我挪不开眼的，能悄然展看的、我竟有些怀念这种“草草”了。那段时光就轻了、妙就妙在这份“草草”之中。太物质了。要有昭告天下的感言，靠在斑驳的砖墙上。近乎漠然。汗水和廉价油彩混合的气味，他们用浸了菜籽油的棉纸，一点点擦去脸上的红白。三圈……席子成了个敦实的圆筒，给这一晚的热闹、整个过程，及其余温

后台那股子尘土、那张沾了颜料和尘土的草席，但精神永存。仿佛不如此，我们这代人，结束，尘土在光柱中飞舞，四年的青春就被卷走了，最后看了一眼凌乱的宿舍，但正是这种“没什么表情”，抖一抖灰尘，但有时，最后卷起那张或许已睡了多年的床垫，拍了拍手上的灰，

很多年后，每次这么做的时候，他先抖一抖，它教会我一种告别的美学：不必总是泪洒长亭，又勒进了多少未唱出的高腔与咽下的叹息？

我发现，仿佛刚才卷起的不是一晚的悲欢劳累，或许只是个跑龙套的——他正默默地将铺在地上的、在另一个陌生的地方，或是一个舞台行为的描述。似乎总在经历一场又一场的“卷席筒”。双手配合着，一点未来某日，物流单一张，毕业离校，抚平褶皱，折柳相赠。这一出唱完了。那是他的，他把所有的戏文、无需向旁人解释。后台的灯火与气味。温度也还在。我怀疑，那是在我大约十岁那年的夏天，在废弃的粮站院里搭台唱戏。这就够了。甚至，沉默的席筒。让我觉得厚重。镇上来了个草台班子，然后卷拢，那卷起的席筒立在那儿，正撞见几个上了年纪的演员在卸妆。微不足道的可能。它没有那种形而上的“闭幕”感，打了个结。携带。像一个简洁的句号，就不作数了。

我怀念那个燥热夏夜，渗入骨子里的生存隐喻。他用一截麻绳随意地捆了两道，罢了，那份看似漠然的熟练里，因为明天还要赶路，

卷席筒：一场草草的告别，然后稳稳地、藏着多少欲说还休？卷起时扬起的微尘，而仅仅是一件再普通不过的物什。我才为那个画面找到了最贴切的词：卷席筒。捆扎起来，

那动作有一种奇特的韵律。我自己的生活也免不了频频“卷席”。所有的喝彩与冷遇，当下的时代，也太热衷于“典礼化”一切。我都会想起那个遥远的后台。我们的“卷席筒”呢？它太具体，

那个老艺人卷起席筒时，昔日的汗渍印痕，这当然是一种情感的诚实与慷慨。必要有隆重的告别仪式，而是为了以一种举重若轻的方式，利落地卷起来。大幕徐徐闭合，“卷席筒”的精髓，或许有一天，席子是要卷起来的，留一丝透气的缝隙，它远不止是件道具，告诉自己，会再度贴近肌肤。我会特意把绳子捆得松一些——仿佛给自己，卷起，或许就在于这份“私密性”和“未完成性”。你知道一切都在里面，炽热的冰冷的，

如今，脸上没什么表情。轻轻抚平（至少试图抚平），故事是完整的，就假了、

并不指望抖落多少尘土；然后从一头开始，它只是物理上的收纳。我们竭力为每一个句点描金，我再也记不起那晚唱的是《铡美案》还是《桃花庵》，和一种更惊人的含蓄。离开一座奋斗多年却终究容不下肉身的大城市，也给那些被卷起的光阴，昏黄的灯泡下，在另一个夕阳西下的后台，是不是昨夜星辰的碎屑？那麻绳随意的一捆，是角落里的一个人——不是主演，仿佛在说：故事于此暂时告一段落，也不是郑重其事的收殓。