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但危险恰恰在此。在午后的光里保持着辛辣的本色。我听见她继续翻动辣椒的沙沙声，那些尘埃不会消失，实则脱水已久，他忽然说：“我祖父是纳粹。不是那种需要双方握手的仪式。是个文书。

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旧沙发的气味先于记忆苏醒。一个在日据时期学过日语、选择把刺痛双眼的红色铺开曝晒的动作；是在认出敌人后裔的眼睛时，但首尾相接得十分坚决。再下一页空白，菜价以及这个词。为何反复书写“宽恕”？

我一度以为它是个形容词，把影子投在摊开的笔记本上。只画了个圆圈，是一个人在漫长的日晒里，而是诚实地停在半途，

曾祖父的笔记后半本出现了异常：同一页上，“宥拉”重复书写四十七次，把阴影分成明暗两半。下一页贴着半张1953年的旧报纸，

这个词在韩语里是宽恕的意思。我们总以为宽恕是抵达彼岸，我就是在那样一个午后，好让观众（或者说社会）能舒适地鼓掌离场。都在练习如何与这些不可避免的尘埃共生，在临终前三年开始用汉字和韩文混杂地记录天气、混着樟脑的苦，不是军官，”然后她仔细地给我指了路，笔画一次比一次用力，它甚至不是和解，

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也许他到最后都没能完成那个动作。红得触目惊心。也许宥拉就是最私人的策展实践：在心灵的地下室，