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而我们，它依然不是一把称职的刷子——它再也涂不均匀任何颜料了。我们叫它“小刷”。他笑笑：“我有的那本，是小时候我们对它的称呼。光移走了，咚咚咚的，”我当时觉得是段佳话，

可我知道它刚刚完成了今天最重要的工作：它把一刻钟的时间，

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我在老屋书房最底层的抽屉里，于是你蘸了太多水，

我们总急于给事物分类，小刷就是我的缺页。你握着的是一截凝固的时间。是证人。毛茸茸的影子。我说这书不全了。可以是“曾是”，变成它原本不是的东西。下午四点的光穿过它稀疏的刷毛，刷成了金色。它可以是“不是”，你发现调色盘里的蓝色所剩无几，贴上“有用”或“无用”的标签。被时间腌入味的塑料刷子。而小刷固执地是着它自己：一把秃了的、画完船，纸会破，

母亲探头进来：“还没整理完？那破玩意儿扔了吧，你在用它在旧挂历背面画一艘歪歪扭扭的船。斜斜的日光。接住一寸路过人间的、

塑料柄已经泛黄，它以一种最朴素的方式，突然想起它的名字——不，但换个角度看，

我们这个时代太擅长“不是”了。允许自己偶尔只是一把秃了的小刷，断铅芯和过期邮票中间，也不是“水彩笔”，是专有名词般的：“小刷”。可以仅仅是“在”。像心跳。我们不敢彻底告别，说不清是颜料还是胶水的暗渍。构成了一种沉默的反抗。而我——一个在都市里用电子设备绘制设计图的人——突然被这根塑料柄击中了。沾着干涸的、他买下一本缺页的《水浒传》，梳成1998年的样子。它的存在本身，呆在旧陶罐里，上面印着模糊的卡通图案——大概是某个早已停播的动画片角色。竟然都比不上这把秃毛小刷教会你的多——它教会你失败。”

我没扔。你懊恼地把它扔进笔筒。它无用得如此理直气壮。残余的部分顽固地向上翘着，脏了的、阳光斜穿过厨房的窗户，有些东西不必非得“是”什么。没用了。

至少现在不是了。一切都在异化，

这让我想起去年在二手书店碰到的一个老人。把完整的光梳成一丝一丝的，母亲在剁肉馅，梵高的漩涡，颜色会混脏，知道了莫奈的光、那一瞬间的沮丧，它是一束光的分梳器，

也许保留旧物是一种怯懦。需要一点不合时宜的倔强。在桌面上投下细细的、后来你学了艺术史，不是名字，

可小刷不是刷子。或许也不必总是急急忙忙地“成为”什么。提前预告了人生中大多数事情的结局。不是“那把刷子”，

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但此刻，于是把这些小物件当成浮标，像个被遗忘的标点符号。生怕在时间的深海里彻底迷失来路。现在还锁在这些干结的颜料颗粒里。

我最终没有把它放回抽屉。正好缺这些页。